岁月如线，时间如剑。在我十四年的成长过程中，他走进我的心里。

那是我六岁那年，夏天，我在书房玩耍时，看到书架上有一本故事书，具体名字现在也已回想不起来了，但作者却记忆犹新——佚名。出于好奇，世间怎么会有这么奇怪的名字，我便翻开那本书，吸引我的不过是那些精美的插图罢了，至于文字不过是囫囵吞枣地看了看。

渐渐地，不知为何，我把书房里大部分“佚名”写的全读了，当然，都是些故事书。

时间匆匆，像调皮的小娃娃，一溜烟就跑走了，留下茫然的我。陪伴我的，也只有“佚名”的书：从故事书到儿童文学再到散文集，无不都与“佚名”连在一起。在我心里，“佚名”是一位伟大的作家，在我心里树立了他独有的神圣的形象。

直到那一天。

那是在我十岁那年，读三年级。语文课上，老师问同学们最喜欢哪位作家，有说金波的，有说冰心的，也有说丰子恺的……当老师提问到我时，我便起身坚定回答：“佚名！”

“哈哈哈一一”老师和同学都笑得前俯后仰，我却疑惑不解。老师告诉我：“佚名不是一个人，那些文章书籍没有找到作者的才叫佚名！”

我不知那天是怎样回到家的，只记得秋天的落叶都像极了我的眼泪。我望向书柜——里头几乎全是“佚名”，我流下两道深深的泪痕。可不知道为什么，过了一会儿，我又猛地擦掉泪痕，内心更加坚定：即使“佚名”不是一个人，我也不能失望，毕竟我喜欢他这么久了！

我又从书柜里拿出作者为“佚名”的书籍，顺势往床上一坐，又津津有味地看了起来。秋日的阳光把书架切成拉长的几何图影，像极我心中那条攀登书山的山路。“佚名”在我心里是一个至高无尚的人，因为有了他的出现，才使我爱上阅读。使我求知若渴的内心得到甘霖的满足。

又是一天的清晨。阳光照射在书架那朵风信子，她那嫩白的细根像极我投向书本的目光。也许只有风信子知道，有一个女孩，她总会忘乎所以的阅读，因为她的心里，已经又有一位名叫“佚名”的他。